Иди в ад! - Страница 60

- Я не принимаю!

- Даш, это я, Антон Косицын, - торопливо произносит Антон. – По делу, - на всякий случай добавляет он.

Щёлкает замок, тяжёлая дверь вздрогнула, чуть-чуть приоткрылась. Антон вошёл, плотно прикрыл за собой створку. В нос шибанул знакомый запах столярного клея на костях, облако табачного дыма неподвижно висит в воздухе на уровне лица. В комнате сумрачно, по углам расселась тьма, вдоль стен расставлены холсты, мольберты и какие-то подставки странного вида из металлических прутьев. Пол усыпан листами ватманской бумаги и ... грязными полотенцами, что ли? В центре художественного бардака марсианским треножником раскорячился мольберт на подставке. Лицевая часть обращена к стене, Антон видит только раму и крепление. Из-за мольберта выглядывает распахнутая дверь во вторую комнату. В полной темноте периодически загорается багровый огонёк сигареты, табачный дым лёгкими облачками устремляется из дверного проёма к потолку. Антон вздохнул, опустил глаза. Похоже, он не вовремя, у Дашки творческий кризис. Тогда к Дашке лучше не приближаться. В такие минуты художник, даже будь он самым милейшим человеком на свете, превращается в сварливое, злобное и жестокое существо, для которого мир - это сумасшедший дом, а люди его завсегдатаи. Все, до единого. Антон повернулся, собираясь тихо уйти, когда слуха коснулся тихий голос:

- Не уходи, Антон. Пожалуйста!

Он обернулся, взглянул в темноту за дверью. Глаза уже привыкли к полумраку и Антон увидел знакомый силуэт в кресле. Рядом столик на колёсиках, столешница уставлена бутылками, на нижней полке пачки сигарет, блестят лужи на полу. Подходит ближе и невольно морщится – запах от клея на костях и так невыносим, лужи на полу воняют сивухой и блевотиной ещё гаже.

- Ну-ка выйди на свет, - просит Антон. – Не вижу тебя.

Силуэт в кресле зашевелился. Антон видит неуверенные, как у столетней старухи, движения, слышит шаркающие шаги. Дарья медленно выходит из темноты. Антон невольно вздрагивает, отступает назад. Перед ним стоит на дрожащих полусогнутых ногах старуха в синих джинсах и заляпанным краской зелёном джемпере. Тонкие, какие-то иссохшие пальцы непрестанно движутся, то сжимаясь в кулачки, то судорожно выпрямляясь, словно хотят схватить нечто невидимое и неосязаемое. Голова трясётся, растрёпанные волосы цвета высушенного мха тоже покрыты пятнами краски и содрогаются в такт движениям головы. Лицо - Антон не поверил своим глазам! – покрыто сеткой морщин, чёрные круги под глазами набухли дурной кровью, из глаз текут слезы, красные веки воспалены. Расширенные до предела зрачки словно две чёрные дыры, они глядят в пространство и ничего не видят.

- Дашка, что с тобой? – потрясённо прошептал Антон, чувствуя жалость и отвращение одновременно.

- Я отвратительна, правда? Нет-нет, это так, я ощутила всплеск, - прошептала девушка.

Идёт мимо Антона, будто слепая. Возле мольберта останавливается, опускается на пол. Антон спохватывается, бросается к ней, но Даша останавливает его:

- Все в порядке, не беспокойся. У меня нет стульев, только кресло в той комнате. Но оно тяжёлое и неудобное, на полу лучше. Сядь рядом, краска на картинах уже высохла и не пачкается.

Антон оглянулся и понял, что бумага и грязные тряпки, которыми усеян пол, на самом деле эскизы карандашом и холсты, только без рам. Он всмотрелся - везде изображено одно и тоже – тот самый остров с летающими людьми, который без конца рисовала Анна там, в аду.

- По-моему, красиво, – смущённо пробормотал Антон. – Даже лучше, чем ...

- Не ври! – оборвала его Даша. – Это мазня! Отражение в мутной воде, вот что это такое!

- Ты рисуешь только это? А где другие картины? Я слышал, тебя хорошо покупают, - сделал неуклюжую попытку сменить тему Антон.

- Меня покупают ... – горько повторила Дарья слова Антона. Уголки губ опустились, голос прозвучал глухо, словно далёкое невнятное эхо. – Ты прав. Но меня уже нет, покупать нечего. Продано все!

- Дашенька, не волнуйся. Тебе надо отдохнуть, выспаться. Давай, я тебе помогу, - сказал Антон и хотел было взять девушку на руки, но Даша отстранила его.

- Ты думаешь, я пьяная? Нет, пойло на полу, там! – мотнула она головой на столик с бутылками, вокруг которого блестят подсыхающие лужи. – Выблевала все. Потом спала в кресле.

- Тогда что с тобой? Прости, я неверно выразился ... ну, что тебя покупают. Твои картины хорошо покупают, я это хотел сказать. Твой труд ценят и, как я слышал, очень высоко. Разве не этого хотят все? И не только художники.

- Да, ты прав. Этого желают все. Каждый хочет, чтобы его труд был оценён по достоинству. Только вот ... не знаю, как объяснить ... человек не машина, понимаешь? Он не может все время делать одно и то же. А от меня хотят, что бы я все время рисовала портреты депутатов, бандитов, чиновников, торговцев водкой и колбасой ... в общем, всех тех, кто готов заплатить большие деньги за собственный портрет в позолоченной рамке. А ещё надо было писать картины, где изображены их загородные дома, их домочадцы, собаки-кошечки-попугайчики, розочки-цветочки ... Фантазия людей так же убога, как и они сами! Да, они платят! Я стала модным художником, ко мне в очередь записывались на год вперёд. Музеи наперебой предлагали выставить мои картины в любое удобное для меня время. Все, понимаешь? Даже карандашные наброски в блокноте и те готовы выставлять.

Антон усмехнулся:

- Такова доля популярных живописцев. Знаешь, был такой художник Айвазовский. Он всегда рисовал одно и то же – море, волны и корабли на фоне заката или восхода. Но чаще просто море. То есть воду. И пользовался бешеной известностью. Больше тысяч картин написал и все про воду.